Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des chemins battus par les sabots des chevaux et les pas des paysans, une femme vivait en retrait, à l’orée des à brûle-pourpoint. Sa famille, bâtie en pierre et de but ténébreux, exhalait généreusement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et même si son sobriquet ne soit jamais prononcé à très haute voix sur la sa place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un hymen que grandement redoutaient et que d’autres cherchaient en mystique : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les feux de son âtre, empruntant la voie de les langues de pétard danser et se tordre en réalisant des portraits incompréhensibles pour le commun des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait censées son milieu, donnant son regard se morne dans l’incandescence, le sphère se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait décoder. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait proclamé la conséquente famine correctement avant qu’elle ne stigmate leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti réponse du fils de dieu, perdu à la guerre et revenu au village tangent de toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une acception qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres notamment une majeur indécelable cherchant à les agripper, Alisandre alluma son artifices et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du panier sec, et bientôt, les appels s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son être s’ouvrir aux voyances que la voyance lui rapportait. D’abord, ce a été une silhouette indistincte, avançant via un cercle de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de bombe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent feu en une non sûr dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et en plein milieu du fouillis, une ombre fixe, empruntant la voie de la destruction avec un tranquilité engloutir. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le spectre court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en conserve. Le bombe allait sortir, et avec lui, la ruine. Elle se leva délicatement, ses adhérent encore engourdies par la peur. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du mission consumé et du non vu qu’elle venait de regarder. Le village était en adversité, mais de quelle façon alerter ce que la redoutaient ? Le bombe était déjà en progressivement, indisctinct, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en accuser l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des ombres mouvantes limitrophe de les murs de chaume. Le silence semblait plus profond qu’à l’accoutumée, par exemple si même la planète retenait son humeur figures à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le pétard, la index qui l’allumerait, la fumée s’élevant dans le ciel morne. Ce n’était plus une démarche lointaine. C’était une vie prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la frontière de la forêt, là où elle pouvait suspendre sans être banale. Le village dormait, inconscient du tentation. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un espèce humaine avançait, une torche manuellement, le regard brûlant de rage et de morosité. La voyance ne lui avait jamais révélé son symbole, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un apathique, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un espèce humaine du village, consumé par une tendances à l'infini longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, une entreprise rejeté, un espèce humaine bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le feu qu’il s’apprêtait à programmer. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier maturité où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une coït s’éleva, vacillante au bord de sa torche. Il hésita un instant, puis d’un acte brusque, la projeta sur les ballots de paille entassés similaire à le mur. Le feu prit instantanément. Une eclat rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement le facies du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni plaisir dans ses minois. Seulement un vide significatif, une réflexion totale d’émotion. La voyance lui avait offert un emblème de cet imminent, mais le déchiffrer arriver par-dessous ses yeux éveillait en elle un problème affectif plus forte encore. Les flammes s’élevèrent facilement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence renseignement. En un peu, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée noire s’éleva dans le ciel, et le village, pour finir, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant opté pour des seaux dérisoires portrait à la fureur de l’élément. Le bombe était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le bois sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait garanti, et cependant, le compter adevenir restait un choc. Le chaos régnait dès maintenant. Les villageois luttaient limitrophe de l’incendie, sans incorporer encore d’où il venait, ni comment il avait amorcé. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre exécutée. Il n’avait pas cherché la survie, ni la vengeance confiante. Il n’avait cherché qu’à rebuter, et il avait réussi. Les ambitions continuèrent leur chorégraphie macabre, et au milieu du chahut, Alisandre s'aperçut que son figurant dans cette histoire touchait à sa subtil. La voyance lui avait brevets d'apprécier le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la tristesse de son béguin : savoir, mais ne pas vivement bienfait procurer. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, enviable de avoir les moyens ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un accumulation noirci, et une multitude de maisons avaient succombé aux appétits. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans assimiler qu’il venait de dès lors avoir un futur déjà rédigé dans les étoiles correctement évident que les premières appétits ne s’élèvent.